La lettre d'un inconnu trouvée sous un tiroir continuait ainsi :
« L'aventure pure. Voilà le mot qui m'a nourri longtemps. Alors j'ai foncé, je suis passé à travers mille interdits inconnus, aveugle, insoucieux et sans doute fou. C'est cette folie éperdue qui, d'une certaine manière, m'a protégé. Je dis « je », mais je devrais dire « nous », mon vieux pote et moi, car il était comme moi, mangeur de tout. Sans avoir le temps d'avoir peur.
En guise de passeport nous exprimions cette joie naïve qui suscite le sourire quand ce n'est pas l'amitié simple. Peut-être même – j'ose le dire – nous passions pour des héros. Nous empruntions une pirogue que personne n'aurait touchée, elle était protégée par des grigris, nous n'en savions rien, nous ne voyions rien. Nous foncions. Vite ! Vite ! Nous empruntions des chemins interdits en riant, « interdits pourquoi ? ."
(A suivre)
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