L'aphorisme de la semaine

 Je passe mon temps à faire plaisir à mon cerveau.

(Balthazar Forcalquier)

Feu d'artifice à portée de main

 

L'escroc savait faire trinquer

 

"hum ... parfum de marais ... ça va se vendre en bio " ( dessin Louie Travis)

Martial était un crapaud de haute volée si l'on peut dire. Il avait vécu longtemps de petites combines un peu minables, vendant de faux calendriers à des vieux, des lunettes à des aveugles, un  dictionnaire des signes à des muets ... Bref rien de bien lumineux. Jusqu'au jour où il fit fortune. Il avait trouvé l'idée géniale qui changea sa vie. Il n'en parla jamais à personne jusqu'à sa mort. 

On trouva alors dans sa table de nuit un petit texte de sa main qui dévoilait tout. Le voici :

"Ma recette

"L'investissement est minuscule : ouvrir plusieurs comptes bancaires, acheter le journal local, et au super marché, des bouteilles d'un vin très médiocre, et surtout le moins cher ! Relever les décès dans le journal. Ne conserver que les morts âgés. Uniquement des hommes. Retirer les étiquettes des bouteilles de vin. Les remplacer par des étiquettes de grands crus prises sur internet et photocopiées. Envoyer une caisse de douze bouteilles à la famille, accompagnée de ce mot " cher Monsieur, nous avons le plaisir de vous faire parvenir votre commande. Nous souhaitons qu'elle puisse vous apporter un grand plaisir. Veuillez trouver ci-joint la facture : 

12 x 270 € = 3.240 €. En votre aimablement règlement, etc, etc et ajouter les indications bancaires.

"Et c'est tout ! La famille éplorée paiera en se disant que pépé avait des goûts de luxe. Et s'il arrive qu'un héritier savoure les flacons, c'est sûr : il trouvera le picrate délicieux. A ce prix c'est bien naturel.

"Pour dix envois mensuels la recette est de 32.400 € moins le prix du journal et celui de la bibine."

"A votre santé !"

 

Phrases joueuses

                               ça coinche à Manille !

Echec aux dames

Elles ne sont pas contentes 

Le poète bâtisseur

Guillaume Paneau est un  type rare, artisan de "l'agro-poésie" à Saint-Jouin-de-Marnes, il a bâti en pierres sèches  une sorte de tour de Babel dans son jardin. Un lieu où la poésie parle une langue universelle. On y monte par une spirale et là-haut on peut allumer un feu si le coeur vous en dit ; pour guider les voyageurs égarés ou pour réchauffer des membres alanguis. 

René Char, ici, ne serait pas dépaysé :

"Sur le muet silex de midi écartelé

Accompagnait notre entente aux mouvements tendres

La faucille partout devait se reposer

Notre rareté commençait un règne"

 

Au temps des hootnannies

Pull en laine maison, jeans, paraboots. 

En ce temps à Paris j'étais coursier, laveur de carreaux, laveurs de vitre, ouvreur de courrier au siège d'une grande assurance. Mémé ( ma grand-mère) m'avait donné des sous pour m'acheter ce que je voulais. J'ai filé rue Quincampoix où était installé le magasin des Folkeux. J'étais Folkeux jusqu'au bout des doigts. Et là j'ai acheté un dulcimer.

De temps en temps nous allions avec mon pote Riton assister aux hootnannies du centre américain.

Pour pas cher on pouvait entendre des cracks comme Steve Waring 

 https://www.youtube.com/watch?v=ARgWnq1_kkU

 

La phrase romanesque

 Avec un peu de chance elle peut nourrir votre imaginaire une semaine !

Je me demande ce que foutait mon ancêtre au moyen-âge ?

(Balthazar Forcalquier)

L'aphorisme de la semaine

 Des fois cela me lasse de me délasser.

(Balthazar Forcalquier)

Les extra-terrestres ont du bon sens

 

Petite annonce

 

(Merci l'Ours)

Sa femme était une cuisinière de qualité, mais elle est partie. Il cherche quelqu'un pour l'héberger. Bon, il n'est pas très chaleureux, mais on peut compter sur lui.